Após sete palmos de terra

Mais uma noite de segunda-feira, igual a tantas outras. Acabei de estar refastelada no meu sofá a ver mais um episódio da série “Sete Palmos de Terra". Confesso que não é que a série alimente todos aqueles meus desejos recalcados de uma vida de sonho, cheia de beleza e dinheiro que tantas séries importadas dos EUA nos oferecem. Não, com esta série as sensações são completamente diferentes, mais igualmente viciantes.

O que consigo perceber destes episódios é que o mais importante da vida não é viver as situações, mas sim sabermos que as estamos a viver, com consciência,. sejam elas boas ou más. Todas as coisas da vida, são vividas e mais: analisadas ao pormenor. Claro, aquilo é a magia do cinema e da televisão a funcionar. Mas mesmo assim, considero que nos pode fazer pensar sobre um pouco daquilo que podemos e devemos fazer no nosso dia a dia.

Qualquer acção que façamos, nem que seja a mais simples de todas, pode ser alvo da nossa reflexão, de modo a que nos possamos interrogar. Na série isto resulta. Todas as personagens são problemáticas e, no espaço de um episódio, sofrem as consequências dos problemas, analisam-nas e descobrem o mal. Isto tudo através de diálogos pseudo-intelectuais, cheios de conceitos e ideias inovadoras. Lá resulta.

E aqui na vida real? Podemos também despertar este tipo de consciência? Podemos vir a conseguir pensar e questionar friamente sobre tudo aquilo que fazemos e tudo o que nos rodeia? Todas as segundas-feiras à noite, fico com a certeza de que sim. Mas terça de manhã, volto a ser a mesma que se levanta da cama e faz todas as acções rotineiras sem sentir qualquer tipo de emoção. E se a série acabar? A minha pequena sensação de falta de consciência também se vai? Estarei viciada? Será isto caso para avaliação psicológica? Ou ainda é um restp daquela vibração infantil que sentimos, quando vemos um filme hollywoodesco e acreditamos que dentro de nós ainda podemos vir a ser heróis? Hoje ainda é segunda-feira, por isso sinto que não.

Dizer adeus três vezes

As palavras

As palavras

São como um cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.

Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:
barcos ou beijos,
as águas estremecem.

Desamparadas, inocentes,
leves.
Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.

Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?

Eugénio de Andrade

Temos União ou não?

Paulo portas